Pure

Comienza el otoño. Pure. Y este año es azul. Blue.

En otoño te conocí. No, era invierno. Pero lo recuerdo como otoño. ¿Qué es lo real y qué es lo que imaginamos o recordamos? ¿Dónde está la verdad? ¿Y la poesía?

Quiero mirar sin filtros. Sin cámaras ni gafas. Y sentir la luz, y la oscuridad, el sol y las lunas y les petites étoiles.

Comienza el otoño. Y he terminado de forrar libros. Muchos libros. Con plástico. No me gusta el plástico. No tiene alma. Y es contaminante, frío y artificial. Petróleo. Y luego forramos la comida, con plástico, para que no se estropee. Y después nos forramos las vísceras, para que no nos hagan daño.

Voy a inventar un forro invisible, reciclado, hecho de amor y libertad, lleno de agujeros por los que se cuele la luz y el olor. Un forro inventado.

Comienza el otoño. Y tú sigues aquí. Dentro. Líquido y suave.

Contigo

Sigo haciendo kilómetros ¿Cuántos? No lo sé. Ya he perdido la cuenta. Para qué llevar cuentas. No quiero cuentas. Te quiero a ti.

He nadado por carreteras. A braza, no sé nadar de otra forma. Abriendo y sintiendo cada piedra del camino. ¿Cómo son tus kilómetros? ¿y tus milímetros?

Paseé sobre Fede, con mis muslos desnudos sobre su lomo, al paso, en una danza lenta y suave, mientras se ponía el sol. Y tú ibas detrás. Cuidándonos.

Unos mensajes que no tenían que llegar no llegaron.

Bernard cocinó berenjenas a la plancha con una salsa blanca hecha de cilantro, zumo de limón, sal, pimienta y yogur. La berenjena se deshacía en la boca. Y bebíamos vino blanco.

Florence puso la canción de la jaula en el pecho mientras leía la letra en su cuaderno del camino. En aquella habitación, llena de luz y de plumas, en la que ella escribía.

Un librero nos enseñó sus tesoros más íntimos. Tocamos aquellos pergaminos y deslizamos las yemas de nuestros dedos por rutas que ya no existen, por palabras que todavía viven. Y sentimos formar parte de otro tiempo.

Concha me acogió a la vuelta. Y vi a mi abuela en ella. Y detrás, a una virgen enorme que nos miraba, llena de colores. Sonreía, nos abrazaba. Y brindábamos por la vida, con cava y gin tonics.

Sigo haciendo kilómetros. ¿Cuántos? No importa. Te sigo. Estoy. Contigo. Y ahora vienes. Tú. Conmigo.

Semáforos en el cielo

Ojalá a veces fuera todo así de fácil.

Dudas. Decisiones.

Decisiones. Dudas.

¿Dónde está mi sitio?

De nuevo las dudas. ¿Dónde? ¿Hay un lugar? ¿Hay un sitio para cada uno? Me vuelvo a sentir fuera. Otra vez. Esa sensación. ¿Hay una naturaleza diferente en cada uno? Entonces, ¿cuál es la mía?

No aquí, entre paredes. Pas ici. Not here, between walls.

Y busco el silencio, el silencio... Me recojo. A la sombra de un árbol. Arropada por el cielo, bajo sus ramas.

Y leo a Thich Nhat Hanh: "Si yo tuviera poderes sobrenaturales te llevaría a la Tierra Pura del Buda Amitaba, un lugar donde no hay más que belleza.Pero si tú acarreas contigo tus preocupaciones y ansiedades, la estropearías. Para poder entrar en la Tierra Pura has de aprender a caminar con pasos serenos, libres de ansiedad. En realidad, si aprendes a caminar de ese modo por la Tierra, no necesitarás ir a la Tierra Pura. Cuando tu mente está serena y libre, la misma Tierra se convierte en la Tierra Pura y ya no necesitas ir a ninguna otra parte"

Pero mi mente no está serena. Ni libre.

I wish you were here.

But where is here?

Días de lavanda y sueños

Mantente fiel a tus sueños.

Mantente.

Me susurra el pequeño hombrecito de hierro.

Nanette nos ha enseñado a hacerlos. Se hacen con hilo de hierro. No hay que apretar, hay que dejarlos sueltos, pero fijar las partes.

Olía a lavanda y a libertad.

Dormimos en una yurta, en una tienda de campaña, en una caravana.

Y me acariciaste el vientre bajo las estrellas.

Y nos sentimos nómadas. Y nos sentimos juntos.

Hoy había muchas mariposas blancas en el camino. A. me ha regalado una pegatina con una mariposa azul. Y hemos cenado pasta de lacitos que parecían mariposas con salmón.

Hoy hay luna llena.

Y cierro los ojos. Y busco dentro de mi corazón el rincón de lavanda.

Y me vuelvo a sentir como ayer. Contigo. Con las niñas. A tu lado. Libres.

Como pájaros sonrientes. Como hombrecitos de hierro voladores.

Cículos infinitos

Domingo 8 agosto 2010

Who am I

I'd like to leave this body and be free.

Lou Reed. Who am I.

Blanco

Negro

Blanco

Negro

Terminar el asfalto.

Y llegar a la tierra.