Nudos

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Bali- Pirineos

Pirineos-Bali

Sí

Agujeros

Al magnolio se le están cayendo las semillas, son rojas, muy rojas. Y un gato negro se ha venido a vivir a casa. Viene a ratos. Entra y sale.

He vuelto a hacer listas, y calendarios, números y letras, círculos y flechas. Para ordenar. Pero no quiero ordenar, quiero simplificar. Pero, ¿cómo hacerlo?

A veces me siento como un elefante encerrado en una jaula, ¿y si tengo, como en el cuento, la puerta abierta pero no me doy cuenta?

Atenta, atenta, dice Krishnamurti.

Y mientras, sigo encontrando señales por todos los caminos.

¿Casualidades?

Brotes

Leo y descanso. Hacía días que no lo hacía. Y está bien, muy bien. Menchu nos habla de cinco principios que le han enseñado en unos cursos en Valencia. El primero es el principio de la Pausa. Me gusta. Para, sal, y, luego, sigue. Ritmo lento. Eso quiero. Y leo una entrevista que hicieron a A. :"Cuando encuentras este ritmo te pasan cosas bonitas que te pierdes si vas deprisa».

Mientras, cerca de aquí, muy cerca, unas flores rosas salen delicadas y sutiles de una tierra seca y árida. ¿Cómo es posible? No se rompen. La tierra se agrieta y ellas salen, bellas.

Cerca, muy cerca de aquí, en mi corazón, siguen naciendo sueños, y preguntas, y dudas y flores.

Pure

Comienza el otoño. Pure. Y este año es azul. Blue.

En otoño te conocí. No, era invierno. Pero lo recuerdo como otoño. ¿Qué es lo real y qué es lo que imaginamos o recordamos? ¿Dónde está la verdad? ¿Y la poesía?

Quiero mirar sin filtros. Sin cámaras ni gafas. Y sentir la luz, y la oscuridad, el sol y las lunas y les petites étoiles.

Comienza el otoño. Y he terminado de forrar libros. Muchos libros. Con plástico. No me gusta el plástico. No tiene alma. Y es contaminante, frío y artificial. Petróleo. Y luego forramos la comida, con plástico, para que no se estropee. Y después nos forramos las vísceras, para que no nos hagan daño.

Voy a inventar un forro invisible, reciclado, hecho de amor y libertad, lleno de agujeros por los que se cuele la luz y el olor. Un forro inventado.

Comienza el otoño. Y tú sigues aquí. Dentro. Líquido y suave.

Contigo

Sigo haciendo kilómetros ¿Cuántos? No lo sé. Ya he perdido la cuenta. Para qué llevar cuentas. No quiero cuentas. Te quiero a ti.

He nadado por carreteras. A braza, no sé nadar de otra forma. Abriendo y sintiendo cada piedra del camino. ¿Cómo son tus kilómetros? ¿y tus milímetros?

Paseé sobre Fede, con mis muslos desnudos sobre su lomo, al paso, en una danza lenta y suave, mientras se ponía el sol. Y tú ibas detrás. Cuidándonos.

Unos mensajes que no tenían que llegar no llegaron.

Bernard cocinó berenjenas a la plancha con una salsa blanca hecha de cilantro, zumo de limón, sal, pimienta y yogur. La berenjena se deshacía en la boca. Y bebíamos vino blanco.

Florence puso la canción de la jaula en el pecho mientras leía la letra en su cuaderno del camino. En aquella habitación, llena de luz y de plumas, en la que ella escribía.

Un librero nos enseñó sus tesoros más íntimos. Tocamos aquellos pergaminos y deslizamos las yemas de nuestros dedos por rutas que ya no existen, por palabras que todavía viven. Y sentimos formar parte de otro tiempo.

Concha me acogió a la vuelta. Y vi a mi abuela en ella. Y detrás, a una virgen enorme que nos miraba, llena de colores. Sonreía, nos abrazaba. Y brindábamos por la vida, con cava y gin tonics.

Sigo haciendo kilómetros. ¿Cuántos? No importa. Te sigo. Estoy. Contigo. Y ahora vienes. Tú. Conmigo.

Semáforos en el cielo

Ojalá a veces fuera todo así de fácil.

Dudas. Decisiones.

Decisiones. Dudas.