sábado, 25 de abril de 2009

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Un punto. Sólo había un punto de más. 

Quizás ni se había dado cuenta, y se le había escapado al escribir. Pero no, sabía que ese punto podía significar todo. ¿Cómo algo tan minúsculo se podía atrever siquiera a sugerir tan distinta percepción?


Un punto podía ser el universo, o podía ser un agujero negro, una estrella o una gota de agua, un grano de arena, un hilo de luz, un pájaro visto desde la distancia... Eso era, la distancia, como no se había dado cuenta antes... Esa era la variable que hacía que todo cambiara. Pero ¿cuál era la distancia correcta? ¿A qué distancia situarse? ¿Existía acaso una altitud y una latitud precisa? 


Un punto era su pezón, cuando lo rozaba y se hinchaba, y lo besaba y se hacía más grande, y se separaba del pecho y se endurecía, cambiando de color, firme, desafiando la gravedad. Un punto era ese pequeño montículo en su piel, cuando le daba un escalofrío al pasar su aliento por su cuello. Un punto era el final de su lengua cuando recorría la piel de su boca explorando sus abismos. Un punto era ese agujero negro, ese hueco, dentro de ella, que él a veces habitaba. Un punto era la pupila de su ojo, cuando él abría los ojos, y ella los cerraba.


Un punto podía ser negro, azul, rojo, o verde, o rosa. Pero este punto estaba escrito con tinta negra.


Divisó un punto amarillo en el mar. Era una boya, una señal puesta para orientar a los navegantes. Tenía una posición precisa, a doscientos metros de la costa, a doscientos metros de la siguiente boya. Pero ¿él? ¿dónde posicionarse él? ¿Acaso ese punto, su punto, podía ser una señal de peligro? ¿Podía significar un cambio de dirección, una barrera, un escudo...?


No, un punto es la expresión mínima. No tiene altura, ni longitud, ni profundidad. Un punto es solo. Y está solo. Un punto no delimita con nada, porque no se toca con nada, es la soledad. No tiene fronteras con otros puntos porque a su alrededor sólo hay vacío. Un punto está solo. Y quiere estar solo.


Un punto seguido. O un punto aparte. 

O quizás un punto de unos puntos suspensivos... suspensivos.... 

sábado, 18 de abril de 2009

Vía Hispanidad

Eran las cinco y media de la mañana. No había nadie en Vía Hispanidad. No había coches, no había personas, no había ruido, no había nada. Parecía que no había nada. Parecía una vía diferente a la que él conocía. La otra, la ruidosa, era vulgar, la de todos... sucia y lejana. Esta otra vía, la de madrugada, era silenciosa, suave, íntima... era sólo suya.

Tenía los tres carriles enteros para él, para caminar sobre su asfalto. Y se puso a caminar por el central. Se quitó los zapatos y los calcetines. La luna estaba menguando, pero se veía grande, preciosa detrás de dos nubes, justo enfrente de él, al final de Vía Hispanidad, esperándole. El seguía caminando. Los semáforos cambiaban de color. Los bancos de madera le escoltaban firmes sin moverse. Las farolas marcaban su camino. Sólo tenía que seguirlas. Seguir la luz, seguirlas hasta llegar a su destino, a la luna, al final de Vía Hispanidad.

Se quitó la chaqueta, luego el jersey, la camisa. Lo fue dejando en el asfalto. El asfalto acariciaba su caminar, recogía sus pertenencias, y le dejaba libre. Estaba limpio, frío de la noche. Se quitó el pantalón, el calzoncillo. El seguía caminando. Levantó los brazos en cruz, y abriendo sus manos con las palmas hacia el cielo, saludó a la luna, cerró los ojos en señal de respeto y amor, y lo vio. Y lo sintió. Y lo entendió todo. Entendió por fin quién era. Entendió por fin que él era ese asfalto, que a veces estaba tan transitado y cálido, y otras era apenas pisado, pero virgen, puro y calmo. Entendió por fin que él era ese camino, esas luces que se encendían y se apagaban. Entendió por fin que nunca llegaría a la luna porque la luna ya estaba en él.

Llegó al final de Vía Hispanidad, y se dio cuenta de que no había caminado hacia el final de la calle, sino hacia el principio. 

Eran las cinco y media de la mañana. No había nadie en Vía Hispanidad. 

martes, 14 de abril de 2009

Belleza

Me parece preciosa, y muy precisa, la definición de belleza que da la R.A.E. :
Propiedad de las cosas que hace amarlas, infundiendo en nosotros deleite espiritual. Esta propiedad existe en la naturaleza y en las obras literarias y artísticas "
Y añado, y en algunas personas, y si tenemos la suerte de encontrarlas, amémoslas como son, porque son puras, son bellas.

Estoy siempre.

lunes, 13 de abril de 2009

Zeta

Se despertó a las cinco y media de la mañana, y miró la blackberry. No había ninguna luz roja encendida. Cerró los ojos e intento dormirse otra vez. Y más sueños. Qué noche tan larga por Dios...
A las seis volvió a sentir un escalofrío y se levantó. La luz roja parpadeaba, su corazón también. Lo abrió. Nada, era sólo un mail de trabajo. Fue al baño. Y se quedó media hora en la ducha, debajo del agua, intentando quitarse esa piel tocada, ingenua y ya muerta, y renacer con una nueva, que le diera fuerza, que le permitiera recomenzar una vez más, con alegría, y no con la tristeza que sentía en aquel momento.
Salió oliendo a sanex, se envolvió en un albornoz blanco, y fue a la cocina. Un kiwi abierto por la mitad y un vaso de agua. Observaba los puntitos negros del kiwi, lo cogía con la cuchara y se lo llevaba a la boca intentando encontrarlos... Era tan difícil, casi tan difícil como explicar los puntos que le habían llevado a donde se encontraba ahora... Cómo explicarlo...
No sabía si desconectar la blackberry o dejarla ya permanente delante de su mirada, pero no podía seguir así, con ese estado de angustia esperando su mensaje. Activó el aviso por sonido.
Habían hecho un código entre ellos, por letras, diferentes a los que se utilizaban habitualmente en los sms o en los emails, tipo tqm, :) ó :(. Sus mensajes eran siempre breves, pero en ellos estaba todo. U era contento, bien; n era triste,o mal; . era todo, x era dónde, w era quiero estar contigo, ll era juntos, i era solo... Y así con todas las letras, con todos los signos... o con casi todos.
Se estaba vistiendo cuando oyó el ruido del submarino. Tenía un email. Cogió la blackberry. Era él. Sólo había una letra: z.

domingo, 12 de abril de 2009

Me acuerdo

"Me acuerdo de cuando el mar me dejó seco"
                                                               Piero