lulunine

sin amarres

Francisco toca la guitarra. Canta fados. Tiene barba y una novia alemana que siempre sonríe. Mi padre quería que le sucediera en la empresa de publicidad. Pero no quiero. No puedo. Vine de Erasmus y aquí me quedé. Trabajé en la universidad de profesor. Pero tampoco me sentía bien. Ahora canto aquí. Cada martes. También doy clases en casa. De fotografía. Y de diseño. Sale con su carrito. K mientras juega con el gintonic. Dí todo. Sí, hasta los libros. Todo. Y ahora no se encuentra aquí. O allí. Me siguen llorando los ojos. Voy a la playa, pero no es mi playa. Hablan de morfina. Hay que empezar a darle morfina. Y él se pregunta: y qué ha pasado con mi vida? dónde está? Ya está? sí. Se acabó. Si lo hubiera sabido. Y por qué hay personas que nos estancan? y por qué no empezar a caminar libres? y por qué no soltar todos esos lastres? y por qué no ? y por qué tardar tanto en abrir las alas? Acaso no te quedan ya alas? Sube, sube, sigue subiendo. Da igual la morfina. Da igual dónde empieza la vida o dónde la muerte. Petit mort. O grand mort. Siempre es mort. Cada momento. Cada instante. Más morfina. Más vida. Más mar. But I need my room. A room of my own.

Closed (de cerca y no de cerrado)

Despacio. Acércate despacio. Acércate.

mudanza

Las flores del mal. Decían. Pero sé que no, que no son del mal. Son naturales. Está todo en nuestra naturaleza. Sí, tiene que estar. O sino de dónde sale este latido salvaje que a veces arde dentro y que me hace sentirme animal. Medita. Controla. Para qué? un buen polvo, estar bien follada calma ese ardor. Pero es placer. Y dónde está el sentido. Sentido me dices? no sé. El sentido de tu vida. Sí. Dónde está? En todo. O en nada. Sigamos. B habla de mudanza. Me gusta esa palabra. Mudar, no, esa no. Anudar. Anúdame. Me pican mucho los ojos. Me pongo gafas. No me gusta llevar gafas. He pintado unos marcos de budas con pintura dorada. Hay que poner poca pintura y dar varias capas. Pero siempre me pasa lo mismo. Pongo demasiada pintura. Y tengo poca paciencia para poner muchas capas. No tenía pinceles. Me he desnudado y he pintado con mi pubis. Dorado. Se ha quedado dorado. Como un templo. Para ti.

con r

De rojo. Amapolas. Ya han salido las primeras amapolas. Se desprenden de esa capa, de ese capullo lleno de pelos, de pelos que pinchan, como espinas. Y surgen. Como son. Sencillas. Frágiles. Sin protección. Desnudas. Y me sigue saliendo sangre. Roja. Demasiado roja. Y me quiero quedar como las amapolas. Desnuda al viento. Para ti. Para que vengas. Y me chupes toda esta sangre, todos estos pinchos. Para sangrarte y sangrar contigo. Rojo, red, rouge, rosso. Siempre con r. Con r de ruido. Con r de Rita, que me espera. Ahora voy, enseguida estoy contigo. Espera. Se ha quedado en verde. Y no avanza. Pero vendré pronto. Ten un poco más de paciencia, Rita. Sólo un poco más. Primero tengo que solucionar la gran pregunta: ¿de qué vives? Y ella, mientras, sonríe, entre las líneas, y me dice, de sol, de sonrisas, de amor, de flores amarillas, blancas y moradas, y rojas, que salen salvajes en todos los caminos. Sí, sí, pero ahora hace falta algo más. Y Rita sigue sonriendo. Ok, tranquila, sigue, que te espero. Y yo sigo.

Casas de pájaros

"Si amaran a sus hijos, ¿los educarían para que se amoldaran a esa sociedad corrupta, los adiestrarían, los forzarían para que aceptaran el orden establecido?"

Krishnamurti